carta ao pai natal

Querido Pai Natal,

Acho que já não te escrevo há coisa de uns 17 anos. Será que podes juntar a boa vontade toda desse período para tratar dos meus pedidos de agora? Obrigada e cumprimentos aos duendes,

gralha

p.s. Falta a lista de presentes, cá vai:

Uma viagem à Costa Rica
Um apartamento t4 em frente ao rio, aquele com piscina e terraço que eu ando a mirar (se não tiveres a certeza qual é, pode ser outro parecido)
Uma carrinha Peugeot 307 SW prateada
Um cheque Fnac de 1000 euros (a lista de livros e CDs é longa, sempre te poupo trabalho)
Um vale de livre trânsito num ginásio + spa durante 1 ano
Uma prancha + fato de surf
Mais um(a) filhote(a)

abram alas para a gralha

Espero bem que o Papa, o Dalai Lama ou o próprio do Maomé não estejam a pensar vir dar uma volta por Lisboa nos próximos dias porque eu ando a fazer pontaria com o meu Ferrari a tudo o que é personagem religiosa. Hoje consegui não menos que a proeza de começar a manhã a buzinar desenfreadamente a duas freiras (e logo das boazinhas, tinham acabado de dar um saco de pão a uma senhora) e terminar o dia a fazer sinais de luzes ao meu padre preferido. Tenho cá para mim que Deus me anda mesmo a querer dizer que tenho de ser menos impaciente no trânsito.

falar do tempo

Ah, e tal, já não é Verão. Ah, e tal, ainda falta um bocado para o Natal. Isto para nem falar das férias. De modo que, nesta altura, não há muito mais para falar do que acerca do tempo. Está frio, mas não demasiado. Não tem chovido muito. O Verão foi tímido mas o Inverno não se adivinha rigoroso.
Pronto, já chega (ainda alguém está a ler?). Já toda a gente que me lê deve saber que não gosto de frio e menos ainda de chuva. Sou uma gralhatropical. Calcem-me umas havaianas, ponham-me uns óculos de sol e dêem-me um mojito e é ver-me a abanar as penas. Mas agora não dá, paciência. Por isso, tricoto enquanto vejo o Dr.Phil para descobrir que o mundo inteiro parece ser louco (menos eu). Bebo chá de cidreira. Penso que devia era ler/ escrever/ tocar piano ou fazer outra coisa mais produtiva mas qualquer uma dessas opções implica gelar as mãos. Venha o Verão para eu fazer alguma coisa de jeito com o meu tempo. E vocês, como sobrevivem ao Inverno (ainda Outono, ainda por cima)?

quanto dura uma redoma?

Coisa que sempre me meteu "espéce" foram os pais super-protectores. OK, eu peco por defeito e deve ser por isso que o meu filho caiu uma vez da cama, uma vez do meu colo e anda constantemente a dar cabeçadas em todo lado e a coleccionar nódoas negras - e nem pia. Mas antes que a protecção de menores me venha retirar o desgraçado, deixem-me só dizer que acho que uma criança precisa mesmo de espaço para crescer; precisa de fazer um montão de disparates; não precisa de partir nenhum osso mas é provável que vá fazer arranhões; e é de esperar que, mais tarde, um adolescente faça muitas coisas estúpidas - caramba, já adultos continuamos a fazer coisas estúpidas, por que é que não podemos fazê-las antes?
Isto tudo porque me parece que conheço cada vez mais pessoas que colocam os filhos numa redoma de cristal e tentam protegê-los a todo o custo. Sempre em colégios privados, para onde vão de automóvel com ar condicionado, de onde saem para apartamentos em condomínios fechados. Vão para a universidade e continuam a dar-se com as mesmas pessoas, do mesmo meio. Quase não saem à noite. Nunca apanham uma bebedeira. Nunca tiraram um chocolate num supermercado. Nunca espirraram sem pôr a mão à frente e nunca, por nunca, cuspiram para o chão. O problema é que o mundo real bate à porta mais dia, menos dia e ser um grandessíssimo totó não garante as melhores competências para lidar com isso.

Pronto, agora o mais certo é eu acabar por tornar-me a maior das mães-galinhas, apesar do discurso...

o tempo e o lugar certos

Até há 4 horas e 32 minutos atrás (mais segundo, menos segundo) tinha a ideia romântica de que, se pudesse escolher, deveria ter nascido na Idade Média, possivelmente em Inglaterra ou numa cidade italiana (num castelo, evidentemente - para pelintra já me basta a realidade). Ora bem, mudei de ideias. Obrigada, muito obrigada às Alturas por me terem feito nascer aqui e agora, porque eu não aguentava certas atitudes de antigamente. E para antigamente não é preciso ir ao século XII, basta mesmo falar com pessoas do início do século XX, como me aconteceu hoje.
Em situação de trabalho, tive de lidar com um senhor que, do alto dos seus 82 anos e de um título de engenheiro, se sente no mais natural direito de tratar qualquer fêmea - ainda que (nem ele sonha) tenha mais qualificações e certamente mais educação que ele - abaixo de cão. A sério, nunca me tinham tratado com tanta arrogância, soberba, indiferença perante a pessoa digna de respeito que eu sou, como qualquer outra pessoa. Pronto, devo ter tido sorte até agora. É que palavradonra que fiquei fisicamente mal-disposta.
Besta.

prototecnomãe

Perante a iminente diáspora dos filhos, a minha mãe decidiu-se finalmente a aprender a funcionar com a Internet e afins. Para além de ser giro explicar coisas como "quando o bonequinho está verde significa que a pessoa pode falar contigo", isto quer dizer que tenho de começar a escrever posts mais family-friendly porque não deve tardar muito que eles me entrem pelo blogue adentro. E o pior é que não tenho tempo para ir caçar as asneiras todas que escrevi ao longo destes quase 3 anos.

o meu pequeno beato

A creche do Gustavo é na minha paróquia, pelo que ele se habituou desde pequenino a sinos a tocar (como se não bastasse o que toca à porta de minha casa desde as 8 da matina!) e a passar junto à igreja. No outro dia fui buscá-lo com a minha avó, que quis entrar um bocadinho na igreja. O Gustavo deve ter-se sentido chamado pelo Senhor porque, mal entrou, desatou a correr para o altar e foi difícil tirá-lo de lá. Desde esse dia, passamos à porta e ele diz sempre "maix xexux! maix xexux!". Estás a ver, Vera? Eu bem digo que os nossos filhos vão ser colegas de seminário ;)

O meu rico maridinho é que não vai achar graça nenhuma a este post. Mas é verdade, o que é que eu posso fazer?

outono na cidade

Este post também se podia chamar "notícias nossas". Hoje ficam com fotos (não muito boas, desculpem lá).

foto retirada

A brincar no parque infantil com as bochechas cheias de castanhas assadas.

foto retirada

O nosso jardim tem cães a passear, crianças a brincar, árvores com folhas amarelas e graffiti.


Os primeiros graffiti do Gustavo na casa-de-banho.


O meu homem vai-me trocar pelos cowboys durante uma semana (o que pode ser preocupante, depois de se ter visto o Brokeback Mountain) mas soube deixar saudades :)

Bom fim-de-semana!

diz-me com quem blogas...

Nesta coisa da blogosfera, define-se muito de quem somos (pelo menos bloguisticamente) pelos links que decidimos mostrar na nossa barra lateral. O que dirão de mim as seguintes estatísticas?

Dos 55 blogues que acompanho actualmente, 2 são fóruns (de bebés, claro) e os restantes são pessoais ou colectivos, de diversos temas.
30 são mães. 4 são pais. 4 envolvem grávidas.
1 é um padre católico. 1 é a mulher de um pastor baptista. 4 são agnósticos assumidos.
1 é homossexual. 1 é bissexual. 14 nunca falaram de sexualidade.
4 são assumidamente de esquerda. 4 de direita. A maioria não fala de política.
4 são realmente engraçados. 1 é neurótica. 3 são muito rezingonas.
7 escrevem muito bem. 7 são artistas plásticos. Não faço ideia da profissão de pelo menos 12.
8 estão emigrados. 2 são estrangeiros.
9 são nitidamente felizes. 7 estão um pouco deprimidos.
5 conheço pessoalmente. De 33 deles, nunca lhes vi sequer a cara.
1 pessoa enerva-me porque não posta (sim, tu!). Há 4 cujos posts nunca comentei.
Todos eles têm entre os 20 e tal e os 40 e tal anos. Nem todos eles sabem que eu existo.
Afinal de contas, o que é que esta variedade diz de mim? Não sei. Mas que sempre achei interessante todo o tipo de pessoas, lá isso é verdade.

elefante numa loja de porcelana

Sempre fui especialista em criar situações um pouco embaraçosas em público mas há muito tempo que fazia uma destas: estava ontem o casal gralha a assistir na primeira fila a um concerto na Gulbenkian, tudo muito lindo, muito intelectual e isso. Resolvemos vir-nos embora entre o Tchaikovsky e o Gershwin porque tinhamos de ir buscar o gralhinho.
O problema foi que a gralha deixou a mala no lugar onde estava sentada e que, entretanto, foi ocupado por um simpático casal de meia idade. Pata ante pata, reentrei na penumbra do concerto e perguntei ao casal se não tinha encontrado a minha mala. Disseram que não mas, quando eu já vinha a imaginar que devia ter sido roubada por um dos patos do lago a quem nunca me lembro de levar pão (como fazia quando tinha 5 anos), levantaram-se e, não muito discretamente, disseram: "está aqui!". Pegaram na minha mala com um sorriso triunfante, eis senão quando todo o conteúdo da mesma se espalhou pelo chão, mesmo em frente ao piano e quase fazendo tropeçar a violinista (pronto, esta parte é exagero), que pararam de tocar e me miraram com um olhar fulminante (esta parte já não é tanto exagero). Pata ante pata, lá voltei para ajudar os senhores a recolher telemóvel, três jogos de chaves, quatro lenços ranhosos, agenda, porta-moedas, óculos de sol, rádio do carro, máquina fotográfica, desodorizante, batom hidratante, pen drive e documentos do carro, fiz o meu sorriso número 7, murmurei umas desculpas e raspei-me dali para fora. É por causa de bestas como eu que a cultura nacional está neste estado.

as grandes questões do momento

Será que no próximo Verão vai fazer calor a sério?
A recessão começa já para o ano ou ainda haverá só abrandamento da economia?
Quais os ingredientes da pizza que o meu homem vai fazer amanhã?
Será que ainda vou receber um certo telefonema que gostava de ter recebido na semana passada?

Mas a mais importante, que está a deixar o mundo em suspenso: Será verdade que a Pipoca e o Arrumadinho têm um caso?

Quem precisa de telenovelas quando se tem a vida real e uma coisa parecida com isso (a blogosfera)?

uma razão para sorrir

Quero agradecer do fundo do meu coração aos eleitores americanos. A sério, até me deu vontade de chorar quando soube que o Obama tinha ganho.
É claro que eu não estou à espera de grandes mudanças. Mas tenho esperança que ratifiquem Quioto, que repensem o sistema de protecção social, a política externa e muitas outras coisas. Sobretudo, tenho esperança que esta que é, incontornavelmente, a mais influente potência mundial melhore um pouco da miopia em relação a tudo o que se passa na vida real, no mundo para além da América do Norte.
Obama, fofinho, não nos desiludas muito, está bem? Cá um beijinho à gralha.

Adenda: OK, o homem não podia ser perfeito, arranjou um vice-presidente que é sionista...

desdobramentos do eu

(oh não!, lá vem ela com um post pseudo-filosófico)

Depois de sair do ginásio hoje - depois de 3 anos, um filho e alguma massa gorda extra - atravessei as ruas de cór, sem ver a altura dos passeios nem reparar se as sebes do jardim estavam aparadas ou os carros estacionados na passadeira. Quando regresso a lugares que já foram muito meus, sinto que estou naquele anúncio de um automóvel qualquer (pelos vistos, o anúncio é bom menos na parte de me fazer decorar a marca do carro) em que este se desdobra e vai um para um lado fazer uma coisa enquanto o clone vai para outro lado fazer outra coisa qualquer. Cada um dos nossos eus continua a existir numa realidade paralela mesmo quando mudamos de vida, de casa, de emprego e começamos a fazer coisas completamente diferentes. É, não é?

a renovação da gralha

Terminei as transformações que faltavam para entrar em pleno nesta fase da minha vida: aparei as penas e inscrevi-me no ginásio. Mais alegria esta semana só se for pelo Obama (quase, quase que rimava).

Ah, claro, pagaram-me. Tive de fugir a correr com o cheque, mas pagaram-me.

luxo

Depois de o Outono ter perdido a graça ao fim dos primeiros dias de frio e chuva, estou comendo trufas de chocolate. Hoje li, toquei piano e olhei durante bastante tempo para as paredes do meu quarto, enquanto desenterrava e voltava a enterrar fantasmas do passado. Isto, para mim, senhores, é a definição de luxo. Tenham um excelente fim-de-semana.

a revolta do proletariado

Seja qual for o emprego por onde passo, deixo tão boa impressão, tão boa impressão, que eles nunca me querem deixar vir embora. Só pode ser isso que explica a teima em não me pagarem o que é devido, não é? Ah, não, afinal é mesmo a unhisse de fome típica das empresas portuguesas.

Sim, é verdade, este é o post em que eu venho para aqui lavar roupa suja. E já estão eles com muita sorte que eu não exponha nomes.

Ora então, da última vez, queriam os senhores que eu pagasse, repito, que EU pagasse à saída. Pois, está claro que sim. Ameaçazinha de processo em tribunal do trabalho e lá ficámos com contas feitas. Desta vez, o pessoal é académico, e tal, logo, é mais requintado. É um estilo de trafulhice mais erudito. Não me pagaram (ainda) mas é por razões que derivam consequentemente da questão ocasionada por motivo da situação pendente.
Não estivesse eu na mais absoluta penúria desde o passado mês de Agosto e mandava aquela Academia toda a vários sítios bonitos que não posso designar porque isto é um blogue bem-educado. Assim, são diversas as ideias que me passam pela cabeça, que vão desde o insulto exibicionista em praça pública (incluindo, possivelmente, uma amostra das minhas nádegas no meio da universidade) à subtracção de equipamento pertencente à entidade patronal - infelizmente, não há nada no valor do que me devem, mas a Nespresso e o ar condicionado portátil ficavam bem mimosos na minha cozinha.
Mas não, o meu tipo de banditismo será mais refinado. Na verdade, quase que tenho vontade que não me paguem mesmo, só para poder pôr em marcha o meu novo plano maquiavélico. MUAH-AHA-AH-AH!

e cá vamos andando

Gente, a sério que fiz a Av. da República para trás e para a frente - e olhem que hoje havia bastante trânsito - a pensar no que é que havia de escrever aqui hoje, mas não me lembrei de nada. A vida vai boa. Espero que convosco também. Tenho de arranjar um novo seguro automóvel. A carne assada que fiz ontem ficou daqui (visualizem-me a puxar o lóbulo da orelha direita). Está uma ventania desgraçada mas estou no quentinho. O Weeds está cada vez melhor, com direito a reincarnações do Moisés e um Presidente da Câmara que levaria, certamente, o meu voto. Aliás, acabei de decidir que quem não gosta do Weeds é choné. Pronto, é isto. Tenham uma boa semana.

dezanove meses e uns dias

Olhas para mim com o teu ar inquisitivo, num silêncio penetrante, mas sou eu quem parece que te compreende cada vez menos, filho. Ainda não me habituei a ti já tão pouco bebé, desculpa lá. Às vezes sinto-me tonta por te repetir que és lindo-lindo-lindo-amor-do-meu-coração. Já pedes mais, não é? Pedes que te diga como me orgulho da pessoa já tão crescida que és agora. Desculpa se não abdiquei ainda de te abraçar de manhã como se fosses um bebé pequenino, como quando mamavas. Mas é que acho que tenho direito a um bocadinho mais de bebé. Por isso, gosto de ti assim crescido, rapagão, testando-me. Correndo pelo corredor com um capacete e uma mota imaginários. Inventando palavras que demoro a compreender. Mas tambem gosto de ficar a ouvir-te respirar docemente enquanto dormes, quando volto a casa.

trabalho e emprego

Passo então a esclarecer os visitantes do gralha dixit:
O meu novo emprego é de administrativa, ou uma categoria semelhante, sei lá. É uma posição que consiste em atender telefones, sorrir ao público, receber pagamentos e preencher elementos numa base de dados.
O meu novo trabalho é escrever. Leio, leio, leio até encher a maré. E depois escrevo, escrevo, escrevo até ela vazar.
Tenho uma vida dupla, portanto. A certas horas do dia (e da noite), sou um ser social que comunica com as outras pessoas, ganha um ordenado e tenta fazer funcionar a infraestrutura de uma família. A outras horas, fecho-me com o computador e desapareço para o mundo. Escrever é o segundo acto mais solitário que conheço (o mais solitário, adivinhem). Faz-me perder a noção do tempo. Faz-me desconstruir a realidade para voltar a construí-la. Faz-me ver tudo de novo como se tivesse acabado de nascer. Faz-me mal, porque custa. Faz-me bem, porque é isso que preciso de fazer agora. É respirar com as pontas dos dedos.

É claro que isto significa que os meus posts se vão tornar mais labirínticos, intimistas e imprevisíveis. Olhem, é a vida. Pelo menos é a minha. Mas prometo ir dando notícias do Guguinha às "tias" que só sabem dele por este meio.

vermelho

sangue. vida. verão. vaidade. ímpeto. coragem. ousadia. extravagância. alerta. urgência. ganância. fome. sede. sexo. cheio. tudo. mais. e mais ainda.

Estava demasiado vermelho. Agora atira-se para o ocre. Não há meio de encontrar o tom de vermelho da minha alma e do meu template mas vou continuar à procura.