a besta cultural

É o que eu estou a ficar. Compreendo agora que a maior mudança que esta nova fase da minha vida trouxe - atenção, não estou a culpar o meu filho, estou a culpar-me a mim - foi a ruína da minha vida cultural. Como o tempo não é elástico, com a entrada das fraldas e das sopas e dos biberons, tinha de saltar qualquer coisa e foi isso que saltou (e mais o desporto, mas pronto...).
Não me lembro da última vez que entrei numa galeria de arte.
Não vou a um museu há um ano e meio.
Não vou ao teatro há mais de um ano.
Desde que o Guguinha nasceu, só fui uma vez ao cinema e foi para ver qualquer coisa fraquita, já não me lembro o quê.
Concertos, exceptuando os obrigatórios Police, nicles.
Música, em geral, ando a rejeitar. Não consigo gostar de nenhuma rádio, estou farta dos meus CDs do costume e são pouquinhas as coisas novas que me chegam ao ouvido e lá permanecem.
E os livros, senhores, os livros! Eu sou leitora ávida e não consigo acabar nada há que tempos. Mas há esperança! Na minha mesa de cabeceira a puericultura (Tracy Hogg) já está debaixo da Agustina Bessa-Luís, sobre quem repousa a Zita Seabra...
Não digo estas coisas como queixume vazio nem para dar ares de intelectual. A verdade é que eu não posso negar a minha essência nerd e a importância que estas coisas têm para mim. Nem só de pão vive o homem e esta mulher sente falta de cócegas lá naquela parte do cérebro que mexe com a criatividade e com as coisas bonitas.