a reter dos Oscars de ontem

O vencedor do melhor argumento original a dizer que devemos sempre ouvir o que a nossa mãe tem para nos dizer. Fixem-se nisso, meus rapazes.
(ando sem vontade de coisas light, perdoem a minha ausência)

fala para a mão, fala

Com o aproximar da velhice (i.e. os 32 anos) vou perdendo a paciência para os ignorantes por culpa própria. Antes, ainda podia dedicar-lhes alguns minutos de argumentação, agora limito-me a dizer que sim e seguir em frente. Faz-me 'espece' como há quem não aprenda nada com a vida e com a História, até o meu cão aprendeu a fazer xixi só na rua passados uns (bons) anos de treino.

parece que os países árabes andam indispostos

Pergunto-me, caso o W. Bush ainda estivesse no poder, se já estaria a invadir a Líbia. E quanta gente vai ter de morrer às mãos do Exmo. Presidente K. antes que as Nações Unidas digam alguma coisa?

faz-me tanta falta

Ó faxavor, era um bocadinho disto...

Mais um pouco disto...

Mas, sobretudo, uma boa dose disto...

As nossas praias são tão lindas e eu tenho tantas saudades do mar que me apetece ganir. E agora bom fim-de-semana. O meu vai ser prolongado :)

livros

Adoro livros. São o meu objecto preferido. E, ao contrário dos meus colegas, continuo a adorar livros apesar de trabalhar com eles. Sim, é um trabalho sujo, cansativo e mal pago, mas há qualquer coisa de especial em estar rodeada de milhões de livros. Faço-lhes festas (se forem portugueses, até levam um beijinho sorrateiro), sinto-lhes o peso de anos, leitores, estantes, noites e dias em que já tiveram tanto (ou tão pouco) significado. Começam como ideias, passam ao papel graças ao trabalho de muita gente e são arrumados num canto poeirento. Pequenos, grandes, alguns tão grandes que mal consigo pegar num só. Em tantas línguas, sobre tantos assuntos, com cantos dobrados, marcas, sublinhados, postais esquecidos no interior. Os "meus" livros não são meus, mas passam pelas minhas mãos e gosto de achar que lhes dou o devido valor. E é por isso que lhes perdôo as nódoas negras por me cairem em cima, as mãos desfeitas pelas arestas abertas, os constantes macacos que habitam no meu nariz. Agora julgavam que eu ia escrever um post inteiro sem dizer uma parvoíce qualquer, não?

lost in translation

Animeio de imigrante e reparo que uma das barreiras mais difíceis de vencer é a do sentido de humor. Por estas bandas, o politicamente correcto é lei superior à Constituição. Não dá para descrever a cara que fizeram dois colegas meus quando lhes disse que estava a pensar mascarar os meus filhos de hitler & estaline no próximo Halloween. Mais valia ter dito mal da tarte de maçã ou da Oprah. E a publicidade, senhores? Ui...

no entanto, também fazem algumas coisinhas mimosas aqui

Gap

Banana Republic

Forever 21

Anthropology (a minha preferida)

um cheirinho de primavera

Não, infelizmente não há por aqui disso, que a neve sob a minha janela ainda tem 20 cm de altura. Este cheirinho é de ver certos blogues que andam para aí, com as novas colecções de roupa desta estação. E as saudades que me dão das lojas daí, das Zaras, Mangos, H&M, Promods e afins... Não me falem em NY, que não ponho lá os pés há meses. Aqui só há armazéns gigantescos onde temos de escolher entre o barato e altamente piroso e a alta-costura Ralph Lauren e DKNY. É engraçado reparar como a moda na Europa e nos EUA é tão diferente, nomeadamente em termos de cores. Aqui nunca conseguiriam vender os tons cinzentos, castanhos e roxos anos a fio, como aí. Os americanos levam muito a sério as sete cores do arco-íris e seria politicamente incorrecto não distribuir democraticamente o conteúdo dos seus gigantescos closets. Pronto, agora vou ali comer uma fatia de bolo e sonhar com dias com temperatura positiva.

só para quem vê o how i met your mother

Chegámos à conclusão que o nosso filho mais velho é uma versão infantil do Marshall. Senão, vejamos: é um pequeno gigante bem-disposto. Canta as coisas triviais que anda a fazer ("e agora vou desapertaaar a tampa do fraaaascooo..."). E fica mal em absolutamente todas as fotografias que lhe tiramos. Espero que encontre uma Lily à altura daqui a uns anos (que eu vou achar indigna dele, claro!). E tudo está bem desde que o nosso filho mais novo não venha a revelar-se uma versão infantil do Barney.

tão perto da perfeição

Aparentemente, chega a haver pessoas que acham que a descrição da minha vida e' tão maravilhosa que suspeitam que a gralha e' apenas ficcional.
(vou fazer de conta que e' isso e não receio das minhas ameaças em blogues alheios)
Eu sei, eu sei, os filhos lindos, o marido
Einstein, mas em giro, a casa de sonho, o grande emprego, tudo isto e' de desconfiar. Mas e' mesmo verdade. Se alguém tiver duvidas, posso apresentar provas e, a pedido, envio-vos algumas penas pelo correio. Pronto, isso se calhar não porque ainda estou a recuperar do depenanco pôs-segunda gravidez.
Mas, por acaso, há um blogue que leio e de cuja veracidade duvido cada vez mais...

crise de um terço de idade

Ainda não me deram urgências de Porsches Carrera GT nem de namoradas louras (quem sabe um dia?), mas há um formigueiro dentro de mim que me faz sentir necessidade de coisas, hoje em dia, que não tinha quando era uma catraia de 20-e-tais. Esta crise de um terço de idade revela-se em vários pequenos nadas, dos quais destaco o enjôo da marca branca. Toda a minha vida de adulta comprei marca branca. Agora sonho com o dia em que posso entrar num supermercado e comprar Fairy, Dodot, Scottex, todas essas coisas bonitas que anunciam na televisão e que dobrariam a conta à saída da caixa. É um sonho audacioso, eu sei, mas o que é de nós sem o sonho?
E já que vou embalada, também gostava de poder chegar ao fim do mês e ir à Zara perder-me com roupas e acessórios porque me apetece e não apenas porque preciso mesmo. E de tomar a bica na rua. E comprar pastilhas elásticas. Pagar a alguém para me pintar as unhas. E esfregar as minhas sanitas (podem ser pessoas diferentes). Se tudo isto não for possível, pronto, ao menos uma casa mesmo minha. Uma pessoa chega aos 31 anos e gostava de poder dizer que (o banco que lhe fez o empréstimo) tem uma casa. É só isto.

e uma setinha no rabiosque, não?

Portanto, no meio desta vida inenarrável de remadora-de-galés meets palhaço Batatinha, oportunidade de gozar o Dia de S. Valentim com o meu namorado igual a nicles, vou ter de arranjar tempo, imaginação e paciência (e dinheiro, lá acabará por ser!) para fazer vinte e dois postalinhos de Be My Valentine para cada um dos colegas do Gugas? E cupcakes cor-de-rosa para os colegas do Diogo, não? Já que é para fazer serão... Amigos selvagens, o sentido do Dia de S. Valentim não é mostrar a alguém que é especial? Se toda a criançada é especial, isso não faz de cada um absolutamente banal?

queridas amigas

As verdadeiras amizades são aquelas que estão presentes quando mais precisamos. Neste momento, não sei o que seria da minha vida sem vocês. Uma cozinha por mim, nunca falha, nunca se queixa. A outra limpa-me tosses e ranhos dos miúdos que é um primor. Alimenta-se a soro e nem pia, nem nada. Umas queridas é o que vocês são. Bendita a hora em que vos mandei para cá de contentor - se soubesse como são preciosas, tinham vindo em classe executiva, com direito a guardanapo aquecido e tudo.

em sendo moda, podia dar-lhes para pior

Como bem notou a Precis, o pessoal da blogosfera (e não só) está a dar todo em atleta e desatou a correr. Correm, correm, chegam a casa e vêem o Biggest Loser e, no dia seguinte, correm mais um pouco. Ora bem, pessoas, acho que estão no caminho certo. Parece que os ginásios aí estão mais caros, que os salários foram reduzidos, que a Primavera ainda não chegou, o melhor é começarem a correr.
Sempre disse que o exercício era o melhor anti-depressivo, desodorizante, impulsionador do sistema imunitário e modelador corporal que conheço. Além disso é barato. Façam-me só um favor: se resolverem todos continuar a correr a longo prazo - coisa que estimulo -, ide todos correr para o Estádio 1º de Maio, para o Estádio Universitário, para o Passeio Marítimo de Oeiras ou para a passadeira do ginásio. É que eu gostava de continuar a ter a beira-rio só para mim.

um ano de diogo

 

You're an accident waiting to happen

You're a piece of glass left in a beach

Well, you tell me things I know you're not supposed to

Then you leave me just out of reach

Who's gonna ride your wild horses?

Who's gonna drown in your blue sea?

Who's gonna ride your wild horses?

Who's gonna fall at the foot of thee?

O primeiro aniversário do nosso filho é uma data muito especial. Há uma nostalgia única, uma lembrança do dia do parto e de todos os momentos bons e menos bons que passámos desde então. É um dia em que queremos ter a nossa cria perto de nós só mais um bocadinho. Só para não custar tanto acreditar que ele já está a aprender a voar. Este meu passarinho vai voar muito alto e para muito longe, só espero que vá voltando ao ninho de vez em quando.

décimo segundo mês

Meu filho pequenino, já a ficar tão grande. Doze meses de (dores de) crescimento, de mimos, de transformação. Um perdigoto de gente que já começa a ser gente a sério, que quer ir a todo o lado, que quer descobrir tudo. Ainda não dás mais de dois passos sozinho sem cair mas tens muita, muita vontade. És comunicativo e provocador. Transbordas charme e conquistas qualquer um com o teu sorriso malandro mas ainda preferes o colinho bom da mamã quando o sono ataca. Ou só porque sim. Toda eu sou orgulho de cada uma das tuas conquistas mas deixa-te ser mais um bocadinho bebé, meu amor.

olá, eu sou a gralha e gosto de assustar criancinhas

Pelos vistos, a "casinha de chocolate" e' demasiado hardcore para um rapaz que ainda não fez 4 anos. Principalmente um que e' tão querido que se preocupa com o facto de a bruxa ficar sem-abrigo se a criançada desatar a comer-lhe as paredes de pão de gengibre.