Não acho graça a bad boys. Nunca alinhei na popular quimera feminina de converter uma besta num cavalo manso. Não atravesso a estrada se vir um homem coberto de tatuagens mas é porque já cheguei ao ponto em que não atravesso a estrada a menos que queira chegar ao outro lado. Resumindo: não gosto de vilões.
Agora, por amor de Deus, o que é que me andam a fazer ao meu Don Draper nesta sétima temporada do Mad Men? O homem está mais chocho que uma alforreca. Fica em casa a ver televisão e a sentir pena de si próprio. Quase não bebe. Preocupa-se com a mulher! Tenho medo de ver o próximo episódio e descobrir que adoptou um gato. Ou que deixou de se pentear impecavelmente. Se é para deprimir, que mergulhe numa das suas espirais de mulheres, old fashioneds e alucinações com a guerra. Agora, esta coisa amorfa e mariquinhas? Será que a Shonda Rhymes anda a meter o dedo no argumento daquela que costumava ser a minha série preferida? Não há direito.
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