ele é mais bolas

Desde que era só um perdigoto que sempre adorei desenhar e, durante muito tempo, achei que era isso que ia fazer na vida. De modo que é com grande pesar que reconheço que o meu filho mais crescido não tem propriamente - humm, como dizê-lo? - jeitinho nenhum para a coisa. Já comprei quadros, giz, lápis de cor, lápis de cera, marcadores, plasticina, e não há meio de ele engraçar com as artes plásticas. Pega no material e a única coisa que faz é bolas, bolas, bolas. E isto é uma grande evolução dos riscos, riscos, riscos que fazia antes. Depois chego à escola e vejo exibidas as obras de arte das outras crianças (normalmente meninas), cheias de casas, meninos, cães, sóis, corações, e quase me vem uma pequena lágrima ao olho. Se calhar é ele que não tem veia para o realismo e saltou directo para qualquer coisa mais surrealista. Ou então é mesmo mais bolas. É melhor eu deitar a toalha ao tapete e deixá-lo em paz com os Legos, as máquinas das obras, as motas e os carros.